POEMA JAPB-002

D.P. go home

(34,78 megajulios volverán a la tierra, porque de ella fuisteis tomados)

¡Tierra! grita en la proa el navegante, / y confusa y distante / una línea indecisa

(grosso modo, 685 kilómetros de costa caribe)         / entre brumas y ondas se divisa.

No hay eco de la voz que viene del very large crude carrier,

dentro de su diafragma metálico y ahíto

                                        [[ doble casco ]]

gritan ¡Tierra! 

mas advierten a Mendelejeff, a Engler, a Kramer …

más de 300.000 toneladas de detritus presionado

más de 300.000 toneladas de mierda antiquísima,

                        toneladas de peso muerto.

Veo esto a 41 días de Shangai  —eso a 14 nudos, con mar en calma—

veo y no oigo, porque acá no se gritan nombres propios:

                                                            caen por la borda

                                                            ¡nombre al agua!

Shangai significa “por encima del mar”

así van hasta allá las toneladas de pereza


Megatherium, not yet:

hay que pagar el satélite.

más de 300.000 toneladas de soya espesa

más de 300.000 toneladas de megaterio molido para el siumai,

                        toneladas de peso muerto que ayudarán a extinguir las bicicletas

                        [[ 载重吨位, que se lee zài zhòng dùn wèi ]

y el viento al suspirar entre las cuerdas, / parece que me dice: «¿no te acuerdas?».

                                                      soya espesa, carne molida y mierda.

Ese cielo, ese mar, esos cocales /separan al marino del delta del Yangtsé

                                           [[ la garganta panameña fue un atasco ]]

más de 10.000 papilas gustativas de nostalgia

más de 10.000 caliciformes, fungiformes, filiformes y foliadas

                       papilas que cada dos semanas morirán de salitre.

aunque en sueños ya muerde el fondo de la mar hirviente / se regocija en el bocado ausente

volviéndolo de pronto verdadero, afilando el sabor  / del ancla el férreo diente.

                                                                                / hasta en labios del tosco marinero.

Dólar Petrolero, 

atracas y se desfondan los bandullos | metálicos que celestes se celebran

                                                           satélites a cambio de hidratos

                                                           de un carburo que no madura molleras.

al aire puro y blando / la enseña tricolor del pueblo mío

cobra por vía satélite el envío | con el timbre lisonjero del pa’ cuándo.

más 300.000 toneladas de chinaerospacescience

más 300.000 toneladas de andtechnologycorporation.

                    toneladas de peso muerto

                    Direct Broadcasting System

                    DBS versus DWT

                    deadweight tonnage, que llaman.
                    ¡ay, qué pagaré el satélite!

Salte de órbita… ven, Simón Bolívar…

ven, corazón, y vierte / tus lágrimas ahora!

                               embáucanos con tus diez mil antenas

                               que el D.P. se devoran.

***

“Amadísimo líder, aquí estoy: de mi destierro vengo

                             con el barco pesando mucho menos,

                             puesto en manos vernáculas… locales

                             dispuesto a confrontar, ¡y a lo hecho, pecho!”

D.P. te has convertido ya en Beatrice

y «Tengo un presentimiento que me dice / que no he de verte más bajo este techo»

doce transpondedores (bandas ge) y otros catorce más (con bandas jota)

nos iluminan hoy y se alborotan en el espectro azul innegociable:

                                                   van a luchar con las ondas brazo a brazo /

                                                   hasta caer en su mortal regazo

                                                   satélite en tiempos de luces cortas

                                                   el alma en paz y con la frente erguida!

Simón Bolívar,  ¡bip!

                            ¡Uh, Ah!

                            ¡Alegría! Desfilan los ká-ochos de entrenamiento

Ya hay eco dentro del very large,

hora es de darle al nene su comida,

hay que apagar el satélite

(y así la nave emprende su vuelta a la patria

vuelta a la patria

a la patria

vacía)

POEMA AB-JAM-001

Megatherium, not yet

(fragmento, mientras se pudren las raíces del primer Hevea brasilensis!)

Divina Poesía, / tú de la soledad habitadora,   a consultar tus cantos enseñada /

                                                                                               con el silencio de la selva umbría,

tiempo es que vuelvas ya a esa culta Europa     que tu nativa rustiquez desama.
 
Mientras, nosotros venceremos.
Haremos un secreto milenario de este nuestro ocio de chicle:
haremos una bomba honda, rosada.

Masticaremos: así usaremos la boca en silencio

                           masquemos, masquemos, masquemos

                           como si en la intermitencia se nos fuera la vida

                           y venceremos.

que el hedor a canela | tutti-frutti no permita

que la idea se nos salga vuelta idea

que ni siquiera entre un nuevo bocado: masquemos, mastiquemos, masticados.

Venceremos, venceremos, venceremos.

Treparemos hasta la insomne epifanía del mamón para decir,

para decir (chupando), para decir (encandilados), para decir (en mamón macho):

Este es el aposento, / testigo de un dolor nunca explicado, del drama fugitivo 

                                                                                                                         de un momento

y en un violento fin inesperado | lanzarnos de cara contra el suelo

porque ni el buen mamón nos ha escuchado;

mas venceremos.

Resolveremos la gran novela común:

daremos cuerpo a las ficciones acordadas

y sin miedo narraremos las noveletas de la patria, de la muerte

porque tenemos épica, señora

porque sabemos exportar ejércitos

y nos aseguramos de que en nuestros billetes 

por fin sonrían un negrito, un indiecito, una niñita,

                                                          ¡tamboré!

                                                          perezosos gigantes

junto a otras especies en extinción.
Por eso, con suerte, venceremos.

Vuelve, D. P., a tus ciudades con canal para ciclistas

porque acá tenemos soberanía subterránea

chicle negro y pesado que mueve al autobús, al tanque y al ministro:

venceremos.

Mil perezosos gigantes se han derretido debajo de mi casa desde el Pleistoceno.

Un millar de megaterios abrasados, hidrocarburos, combustibles,

una manada de megaterios vuelta chorro negro, Mene Grande.

Zumaque 1, venceremos.

Ya no habrá alocuciones, D.P., sino comunicados:

memoranda, notificación y último aviso.

No habrá tiempo para leer, usted perdone,

pero lleve el control de las circulares numeradas,

venga mañana a las cinco y pida un número,

hablaremos con usted y con la tierra en lenguas muertas                                

(pachamamabrasandomegatheriums)

y venceremos.


Nuestra bomba de chicle cooperante, colectiva y vuelta masa

esfera fucsia que explotará contra un zarcillo

punzante, afilado, verde oliva.

No un pendiente… no, señora: un zarcillo

un zar menudito que destella con el dorado de las caponas

y contrasta su tanto verde oliva en derredor:

bomba de chicle, bomba de gasolina, bomba de tiempo, venceremos.

El hombrenuevo tiene 2.000 años

(o un poco más), D. P. 25 siglos, más o menos

(o un poco más). 
Venceremos.


Pero todavía no, D. P.

Megatherium, not yet,

                                  not yet.

                                             Not yet.

Espera un poco, un poquito más.

Deja que pase | otro ratito |               de felicidad.



"Venceremos, venceremos, venceremos";

perezosos gigantes: venceremos;

todos, como los megaterios, algún día caducaremos,

de nuevo

expiraremos.

Venceremos, venceremos, venceremos.